- Hé, là-bas ! s'écria saint Pierre,
Qui frappe à l'huis du Paradis?
- Oh ! c'est l'âme d'un pauvre hère,
Mon bon Monsieur ! que je lui dis.
- Vous croyez qu'on entre peut-être
Ici comme dans un moulin?
- Vous êtes si bon, mon doux maître
Repris-je en faisant le câlin.
- Taisez-vous ! On ne peut me plaire
Par des douceurs ni des cadeaux;
C'était bon avec leur Cerbère
Qu'on prenait avec des gâteaux !
- Je suis un portier sans faiblesse.
Répondez : sur terre, là-bas,
Alliez-vous entendre la messe?
- Pas souvent, lui dis-je tout bas.
- On sait ce que cela veut dire,
Pas souvent! Mais notre bon Dieu
Est partout. Cela peut suffire
De l'adorer hors du saint lieu.
Lui faisiez-vous votre prière
En vous couchant? — En me couchant?
Je ne me souviens pas, saint Pierre.
Mais peut-être bien qu'en cherchant...
- Hum!... enfin!... Et la bonne chère?
- Je l'aimais assez... - Et le vin?
- La bouteille aussi m'était chère.
- Bûtes-vous trop? - Cela m'advint.
- Mais vous viviez comme un infâme !
Et la vertu?... - Dame! j'aimais
Toujours une petite femme !
- Était-ce la même? — Jamais!
- Que la dernière était jolie !
On s'en allait, sur les gazons,
Par les dimanches de folie,
On s'en allait... - C'est bien! Gazons!
Et vous avez encor l'audace
De me dire ça sous le nez?
Pour vous nous n'avons pas de place :
Allez-vous-en chez les damnés !
Oh! là-bas on vous fera fête,
Monsieur le... Tiens, au fait, qu'avez-
Vous été sur terre? - Poète.
Je faisais des vers, vous savez.
- « Hein? Poète?...» Alors, m'ouvrant vite :
- « Pourquoi, » fit-il d'un ton plus doux,
« Ne l'avoir pas dit tout de suite?
Entrez donc! Vous êtes chez vous. »
E.R